湖北
三月清晨的公園里，有位老人正用竹耙撥開玉蘭樹下的積雪。
這個動作他重復了整整二十年，當第一縷春光穿透枝椏，融化的雪水便裹著整個寒冬的養分，汩汩滲入根系。
此刻枝頭沉睡的芽苞，將在某個無人察覺的黎明突然炸裂，將積蓄了一季的力量化作滿樹皎潔。
這讓我想起敦煌莫高窟的修復師們。他們終年與殘損的壁畫相對，用最細的狼毫筆尖蘸取礦物顏料，在斑駁處落下的每一筆都像在和千年前的畫工對話。
當春日的光束斜斜照進洞窟，那些朱砂的飛天、青金的蓮座便在塵埃中蘇醒，原來真正的永恒，是無數雙手接力傳遞的信仰。
朋友家的自閉癥孩子最近迷上了種向日葵。
他固執地要求每顆種子必須間隔十五厘米，每天正午用噴壺畫著圓圈澆水。
直到某個清晨，整片花田突然集體轉向東方，金色的花盤上還沾著夜露，孩子第一次主動拉住母親的手，指向地平線上噴薄的朝陽。
原來有些等待不需要語言，就像埋在土里的種子永遠記得太陽的方位。
在這個信息爆炸的春天，我們或許都該在心底辟出一塊花田。
當焦慮像野草瘋長時，記得拆開蘇東坡寄給友人的那封短信："午后曝日亭中，看新筍穿泥，殊有生意。
"那些真正重要的東西，從來不是追逐得來的，而是像草木感知時令般，在靜默中自然生長。
此刻窗外玉蘭正在抽枝，何不煮一壺明前茶，讓陽光在杯底慢慢洇開成一朵蓮花？
那些在寒冬里搓著手等待的人，終將在某個不經意的時刻，發現自己早已站在春天中央。
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