老舍說過：“人，即使活到八九十歲，有母親便可以多少還有點孩子氣。”

母親在，家便有了溫度。

年輕時總以為遠方是理想，中年后才懂，有母親的地方才是歸途。

從咿呀學語到白發漸生，母親的懷抱始終是生命的原點。

有媽的地方才是家，有家的地方才有根。

那些嫌她啰嗦的時光，終將成為余生最奢侈的回憶。

1、小時候，媽媽是神，無所不能

高爾基曾說：“世界上的一切光榮和驕傲，都來自母親。”

童年的世界里，母親是擎天柱地的神明，她的一雙手，仿佛能捧起整個世界。

衣角的破洞，經她穿針引線，轉眼成了繡花的紋樣；

灶臺的煙火，經她添柴加米，頃刻飄出誘人的飯香。

她不懂天文地理，卻能用蒲扇搖走夏夜的蚊蟲；

她不曾學過醫術，卻能用掌心揉散磕破的淤青。

小時候以為"媽媽"是萬能的咒語。

后來才懂這兩個字里藏著一整個宇宙的溫柔與犧牲。

是她用脊背替我們扛住了風雨，我們才能活得無憂無懼。

而她則藏起磨破的掌心、熬紅的雙眼，把嘆息摁進枕頭，將歲月嚼碎咽下。

即便我們撅嘴甩臉色，說傷人的話，她還是耐心照顧我們，只為那聲稚嫩的"媽媽"。

可我們總忘了，這個無所不能的人也曾是父母手心的寶貝，也是初次學著當母親。

就因為我們降生，她硬生生把自己練成了超人。

原本柔弱的姑娘，當了母親就長出盔甲；明明兩手空空，卻為我們變出整個世界。

母親的“神性”，是平凡歲月里最偉大的奇跡。

她不是超人，卻為我們變成了萬能。

2、青年時，媽媽是故鄉，我們是遠方

古人云：“父母在，不遠游，游必有方。”

可長大后，我們總覺得故鄉太小，裝不下年輕的野心。

所以成了急于逃離的鳥，背上行囊，一心撲向遠方。

母親的叮囑被丟在站臺，她的目光追不上列車呼嘯的速度。

那時的我們，看不見她轉身抹淚的身影，聽不到她夜里翻來覆去的嘆息。

異鄉的月亮再圓，也比不上老家院里的那盞昏燈。

在城市里加班到深夜，吃著冷掉的外賣，突然想起母親腌的咸菜、蒸的饅頭；

在酒桌上強顏歡笑，接到她電話時，卻嘴硬地說“一切都好”。

母親從不戳穿我們的逞強，她只說：“累了就回家，媽給你留著飯呢。”

古詩有云：“慈母手中線，游子身上衣。臨行密密縫，意恐遲遲歸。”

我們追逐的遠方，不過是母親目送時望不到頭的路；

我們向往的自由，早被她縫進了密密的針腳里。

故鄉在游子心中，早已濃縮成母親的模樣。

她的等待是故鄉永不熄滅的燈塔；她的孤獨是游子一生還不完的債。

媽媽在，人才有歸處。

她若不在，故鄉便成了再也回不去的遠方。

3、中年時，媽媽已離去，而我沒了家

作家賈平凹寫道：“母親沒了，我這一輩子再也找不到回家的路了。”

中年人的孤獨，是從失去母親開始的。

從前嫌她嘮叨的話，如今要對著空氣自言自語。

曾經避之不及的關心，如今成了夢里都不敢奢望的暖。

電話簿里少了一個隨時接聽的人，世界上少了一個無條件愛你的人。

古人云：“獨在異鄉為異客，每逢佳節倍思親。”

沒有母親的中秋，月亮再圓也是缺；沒有母親的年夜飯，飯菜再香也是淡。

從此，故鄉成了回不去的遠方。

老屋或許還在，但少了那盞等你歸家的燈，便只是一具空殼。

兄弟姐妹或許團聚，但少了母親張羅的那桌菜，便只剩客套寒暄。

"子欲養而親不待"，這句話扎痛了多少人的心。

人到中年，終于明白，母親在時我們永遠是孩子，母親走了我們便成了漂泊的孤兒。

她的離去，不僅帶走了“家”，更帶走了生命最初的來處。

那些有她在的爭吵、瑣碎、煙火氣，都成了回不去的鄉愁。

"媽媽"這兩個字，是中年人心里永遠填不滿的窟窿，是夜里偷偷抹不完的眼淚。

老話常說：“有媽的孩子像塊寶，沒媽的孩子像根草。”

母親在，我們便永遠是歸途有期的孩子；母親去，人間只剩無處落腳的漂泊。

趁還能握住她的手，多回家吃頓飯；趁還能喊一聲媽，別讓愛憋成遺憾。

母親節，愿天下兒女珍惜有母親的日子，愿所有母親被歲月溫柔以待。