那天，我無意間翻出一張老照片，是十幾歲那年在老家門口拍的，身后是灰瓦土墻，前面是我爸用水牛犁過的田地。照片洗得有些泛黃，邊緣也翹起來了，可那股潮濕的泥土味兒，仿佛一下子從紙面里鉆出來，直往鼻子里沖。

看著那張照片，我愣了好久。

其實(shí)說到底，像我這樣的70后，有幾個(gè)心里真的不念老家？只是念歸念，真叫我們回去，還真沒幾個(gè)人走得動(dòng)那一步了。

不是沒想過，是不敢回，也不愿回了。像是硬生生和一個(gè)夢告別——那個(gè)夢是我們小時(shí)候以為，年紀(jì)大了，總有一天會(huì)衣錦還鄉(xiāng)，會(huì)在老屋門前坐著曬太陽、喝熱茶。可一到現(xiàn)在這個(gè)年紀(jì)，才發(fā)現(xiàn)我們甚至不配擁有“衣錦還鄉(xiāng)”這個(gè)詞。

到底是為什么？為什么我們小時(shí)候離開老家的時(shí)候那么堅(jiān)定，長大后回去的心卻越來越軟，也越來越退縮？我一直想找個(gè)答案。

后來我試著把它拆成三個(gè)問題，也許也是三個(gè)理由。

第一個(gè)理由，是父母走了。

這理由太輕了，輕得像一句話，但又重得像一塊石頭，壓在人心口，怎么也抬不起來。

我們七十年代出生的人，小時(shí)候跟父母關(guān)系其實(shí)沒那么親密，不像現(xiàn)在的孩子一口一個(gè)“寶貝”。那個(gè)年代的愛是沉默的，是擰開水龍頭看到熱水流出來，是天冷的時(shí)候飯桌上的臘肉，是走夜路時(shí)有人在你背后喊了一聲“小心腳下”。

可等我們離開老家，去了城市，那些沉默的愛，忽然變得重要起來了。

每次放假回家，爸媽都早早在門口等，站在黃土路上，眼睛直勾勾地望著遠(yuǎn)處的汽車。那種等待，是我們一輩子都還不清的債。

然后有一天，他們不等了。

不是不愿意等，是等不動(dòng)了。可能去年還能拄著拐杖到村口，今年就只能在床上看看窗外的風(fēng)了。再后來，他們連看都看不到了。

你以為你能習(xí)慣，結(jié)果過年那天，還是鬼使神差地定了車票，又在最后一刻退掉。不是因?yàn)槊Γ且驗(yàn)槟悴桓胰ッ鎸?duì)那間空著的老屋。那屋子你再熟悉不過，可這時(shí)候站在門口，你卻像個(gè)陌生人一樣，不知道該先叫誰的名字。

所以你索性不回去了，不是你忘了家，是家已經(jīng)不在原來的位置上了。

第二個(gè)理由，是回憶太重。

很多人以為是“老家變了”，所以我們才不愿回去。但說實(shí)話，老家哪里變了？屋頂?shù)那嗤哌€在，后山的野草照樣瘋長，溪水還是那個(gè)清涼的味兒。

真正變的，是我們自己。

小的時(shí)候，我們?cè)谔锢锱艿脻M頭大汗，一邊割稻一邊笑，還覺得割得多有成就感。現(xiàn)在呢？哪怕只是走到山腳下，看一眼那片田，就已經(jīng)覺得累了。不是腿腳不行，是心太重。

那些年過的苦，我們沒敢細(xì)想。小時(shí)候冬天洗冷水澡，穿哥哥姐姐剩下的衣服，半夜醒來房里飄著風(fēng)，凍得手腳麻木。小時(shí)候以為是正常，長大才知道，那不是正常，那是貧窮，是忍耐，是無可選擇。

你說人會(huì)忘記痛嗎？其實(shí)不會(huì)。痛只是被藏起來了，藏在厚厚的記憶底下，一不小心被勾出來，還是會(huì)讓你眼眶發(fā)熱。

所以每次回去，都像在拆一只埋了幾十年的雷。

走在老街上，看見那棵從小就存在的棗樹，樹還是那棵樹，你卻不是當(dāng)初那個(gè)你了。你會(huì)突然想起那年臺(tái)風(fēng)天，全家圍坐在蠟燭邊吃稀飯的畫面，會(huì)想起爸爸修屋頂摔下來沒吭一聲，爬起來還說“就當(dāng)鍛煉”。

你不愿面對(duì)這些。

你不愿承認(rèn)，你用盡半生逃離的地方，其實(shí)是你所有溫情的源頭。可也正因?yàn)檫@樣，你才沒法輕松回去——太近了，近得心疼。

第三個(gè)理由，是城市容不下你，農(nóng)村留不住你。

這句話說得有點(diǎn)狗血，可它確實(shí)是我們這一代的寫照。

年輕的時(shí)候，我們拼了命地往城市擠，覺得那才是人生的出路。哪怕租房住地下室，也要留在城里。覺得只要堅(jiān)持下去，總有一天能擁有屬于自己的天地。

結(jié)果熬到四五十歲，突然發(fā)現(xiàn)，這座城市，還是不屬于你。

你有房了，可房子寫的是孩子的名字；你有工作了，可公司隨時(shí)能替換你；你有社保了，可養(yǎng)老金得等你熬到65。

你開始明白，城市對(duì)你從來不是真正的歡迎，只是暫時(shí)的容忍。

那回老家呢？回到那個(gè)你出發(fā)的地方，是不是就能落葉歸根？

你試過的。你回去住幾天，結(jié)果發(fā)現(xiàn)村里連個(gè)能聊天的人都沒有了。年輕的早跑光了，剩下的不是年邁的老人，就是沉默的土地。你想和人聊點(diǎn)什么，可人家聊的是哪個(gè)地塊換了種子、哪個(gè)親戚家牛病了，你插不上話。你試著找感覺，結(jié)果被現(xiàn)實(shí)扇了一耳光。

你走了這么多年，終于變成了一個(gè)既不屬于城，也不屬于村的人。你是漂著的，一生都在漂，飄到哪里都像個(gè)客人。

你可能會(huì)問，那我們這一代人該怎么辦？就這么一直漂著嗎？

我想了很久，沒有答案。

也許我們這一代，注定沒有歸屬感。

我們的父母還能說“家在老屋”，我們的孩子可以說“家在城里”，只有我們，站在中間，不前不后。我們既不完全屬于過去，也無法完全擁抱現(xiàn)在。

但也正因?yàn)槿绱耍覀儾哦谜湎恳粋€(gè)當(dāng)下。

也許不能回老家，但我們可以偶爾打個(gè)電話給表兄弟，問問村里種的枇杷熟沒熟。

也許不再走回泥濘的小路，但可以在心里，留一塊給童年的空地。

那片空地上，長著我們小時(shí)候撒下的種子。

它不需要我們回去種，只需要我們記得，它曾存在過。

最后，我還是回到那張老照片。

照片里，我笑得挺傻，天也挺藍(lán)，地面泥濘得剛好踩出一個(gè)腳印。

那腳印好像在說：你走過的地方不會(huì)白走，你離開的地方，也永遠(yuǎn)不會(huì)真的離開你。

老家，是你無法回去的遠(yuǎn)方。

也是你永遠(yuǎn)放不下的牽掛。

我們不會(huì)回去，不是我們變了，而是——那種回得去的老家，已經(jīng)只存在夢里了。