天津
晨起推窗，見檐角垂落的雨滴，竟也學著你的模樣，在半空懸成一道溫柔的弧線。
我忽然怔住——這滿紙相思，該從何處起筆，才能描摹你萬分之一的動人？
若寫你眉目，怕是要借來三月的煙雨。
那朦朧處藏著江南的婉約，眼波流轉時，連窗外的海棠都羞得垂首。
可最動人的，還是你垂睫時投下的那片陰影，像暮色輕覆的湖面，讓我甘愿做一葉扁舟，永遠停泊。
若寫你聲音，定要取林間新雪初融的韻律。
你說第一句話時，我聽見溪水漫過青石的歡愉；
你低笑時，又似風鈴碰碎了滿室寂靜。
最是夜深你喚我名字，那尾音輕輕上挑，便讓整顆心都跟著顫了顫。
最難寫是你的雙手。
執筆時如修竹臨風，骨節間藏著文人風骨；
撫過我發間時，卻又化作春溪流水，每一縷觸碰都漾開漣漪。
記得那次你替我拭淚，指尖溫度竟灼得我眼眶更紅——原來世上最溫柔的武器，從來不是刀劍，而是你掌心的紋路里，那些我讀不完的溫柔詩行。
寫至此處，墨跡已洇開成一片。
就像每次見你，所有準備好的情話都化作笨拙的沉默。
或許相思本就不該被書寫，該是春夜暗自滋長的藤蔓，是硯臺里化不開的宿墨，是我望向你卻不敢說出口的千萬個瞬息。
不如擱筆。
反正這世間最好的文字，早就在你低眉抬眼間寫就。
而我的愛，不過是虔誠地臨摹——用余生為紙，以心跳作墨，一遍遍重復著你的名字。
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