北京
風是什么樣的呢？
是《傲慢與偏見》里伊麗莎白裙擺的飛揚？還是《呼嘯山莊》里拍打在凱瑟琳面頰上的發絲？又或者是《丹麥女孩》晨光乍現后莉莉飛揚于赤空下的絲巾？
當風拂過四季輪回，掠過海浪和火焰，吹散雨后山谷彌漫的晨霧，揚起南法夏日午后晾曬在屋外的桌布，轉動過高原上信徒手里的經筒，帶走花火騰空后寂寥的白煙。
我們發現，一切都是風的形式，也是風的內容。
沒有什么東西像風這樣形式與內容絕對同一的了。這才是風的風格。無處不在，卻又無處可留。
可為什么我們總想要留住風呢？或許只是為了留下那些裹挾在風里的微弱記憶。
童年時在田埂上向著天空伸出的手，想要挽留的是飄蕩在遼闊原野上的兒時歡笑。
少年時從天臺扔出去的紙飛機，想要告別的不是愛上層樓的愁滋味，而是那個急切地想要奔向遠方的舊日的“我”。
再等到后來，你認識了這風，這風也認識了你，你心里有風呼嘯而過。風掠山川，心潮澎湃，后又寂靜無聲，只是人生長恨水長東。
過去的事是風，當下的事也是風。一切不過是風。它吹開厚重的面紗，吹散戰爭的硝煙，它牽引著孩童的手探索世界、它聆聽過厚重棺木上傳來的哀歌，它穿過人生的浮云朝露，最終吹向我們自己。
我是風，你是風，我們是風。我們在時間之中徬徨，一切都將一去杳然。無所謂生也無所謂死，只是風。我們便是這樣活著。
我的身體里傳來了風的聲音，兀自吹拂，吹向自由和永恒。
任何人都無法將其捕獲。
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