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《蝴蝶棲處，青山未老》

——以春為契，以淚為墨，寫一封寄不出的情書

種春者與棲蝶人：以血為壤，以念為種

你總說，我是你親手種下的一萬次春天。

江南的梅雨季，你赤腳踩進泥濘的田埂，將一捧海棠籽撒向荒蕪。那時的我尚不知，你撒下的何止是草木的種子——

那是你半生漂泊的執念，是《長恨歌》里“宛轉蛾眉馬前死”的遺憾，是李商隱“春蠶到死絲方盡”的癡纏，被碾碎成塵，混著心血澆灌出的妄念。

“草木無知，怎懂人間情意？”我笑你癡，你卻指著抽芽的嫩枝道：

“你看，連風都愿意為它駐足，何況是我？”你教我讀《詩經》里的“桃之夭夭”，

卻偏要抬眼望我：“桃花雖艷，怎及得上這海棠的‘淡極始知花更艷’？

”那時我不懂，你眼中的海棠為何總洇著胭脂色，像被李清照的“試問卷簾人”染了愁緒，又像被晏殊的“昨夜雨疏風驟”揉碎了心事。

后來我才明白，你種的不是春天，而是將靈魂剖開，把最柔軟的部分埋進泥土。

你教我寫“賭書消得潑茶香”，自己卻咳在絹帕上，將血珠凝成帕角繡的“海棠春睡圖”；你帶我謄抄《東坡樂府》，自己卻獨愛那句“只恐夜深花睡去，故燒高燭照紅妝”，

仿佛真要為海棠守夜。而我，不過是那只偶然停駐的蝴蝶，貪戀你掌心的溫度，在《牡丹亭》的“原來姹紫嫣紅開遍”里與你共舞，卻忘了蝴蝶的翅膀本就沾著季風的薄涼。

荒山與知更鳥：以死為祭，以淚為詩

春天的知更鳥死在荒山的心臟，那日你站在墳塋般的山丘上，將一株枯死的海棠連根拔起。泥土混著血水從你指縫滲出，

像極了我們共讀《飲水詞》時，你咳在絹帕上的殷紅。你忽然問我：“你說，蝴蝶的眼淚落在春天里，會開出什么樣的花？

”我答不出，只看見你眼底的光，隨著那只死去的知更鳥一同墜入深淵。

后來你總在秋雨季擷取蝴蝶的眼睛——

你說它們的復眼里藏著整個宇宙的星芒，卻不肯告訴我，為何獨獨要取走那對最黯淡的。直到某個霜降的清晨，

我在你枕下發現一封未寄的信，上面抄著李煜的“林花謝了春紅，太匆匆”，墨跡被淚水暈染成模糊的蝶影。信的背面，

是你用顫抖的筆跡寫下的《紅樓夢》判詞：“機關算盡太聰明，反誤了卿卿性命。”我忽然懂得：

你擷取的從來不是眼睛，而是想在永恒的黑暗里，為我留一盞不會熄滅的燈。

你開始教我釀酒，說要用暮春的海棠、深秋的桂花、冬日的雪水，

封存在青瓷壇里，等十年后啟封。可酒未釀成，你已咳血成疾。那夜你倚在海棠樹下，指著滿天星斗道：“你看，

這星子像不像我種下的海棠籽？”我笑著點頭，卻聽見你低聲念著納蘭性德的“人生若只如初見”，尾音消散在風里，像一片枯葉墜入深潭。

山鳥與魚，別后不逢：以路為碑，以夢為舟

我們終究成了“山鳥與魚不同路”的典故。

你執意要往青山深處走，說那里藏著《楚辭》里的巫山云雨，藏著陶淵明的“采菊東籬下”，

藏著所有我讀不懂的孤絕；我卻貪戀一江春水的溫柔，總在《牡丹亭》的“良辰美景奈何天”里徘徊，在晏幾道的“落花人獨立”中沉溺。

最后一次分別時，你折了一枝海棠送我，花瓣上還凝著晨露，像極了我們初見時你眼角的淚光。

“一別兩寬，各生歡喜。”你念著這句，我卻聽見你的靈魂在哭喊——

那哭聲混著李清照的“物是人非事事休”，混著秦觀的“可堪孤館閉春寒”，震得滿山海棠簌簌而落。

你轉身的剎那，我忽然想起你教我寫的那句“曾經滄海難為水”，卻終究沒敢喊住你，怕驚醒了這場蓄謀已久的告別。

此后經年，我總在紙飛機上寫信。

寫“此情可待成追憶”，寫“當時只道是尋常”，寫所有你教我的詩句。可紙飛機永遠靠不近月亮，

就像我永遠追不上你決絕的背影。直到某日，我在舊書肆發現一本殘破的《陶庵夢憶》，扉頁上是你清瘦的字跡：

“蝴蝶會在下一個春天的心臟長出一朵花，你與我再無關。”墨跡旁，還畫著一只振翅欲飛的蝶，翅尖凝著一滴未干的血。

驚鳥與未寄的春天：以風為冢，以雪為信

如今我成了那只驚鳥。

飛過你曾駐足的青山，卻不敢落腳，怕驚醒沉睡在泥土里的海棠；掠過你曾浣衣的春水，

卻不敢飲水，怕飲下你遺落的半闕相思。世人皆道青鳥是信使，可他們不知，驚鳥才是最忠實的守墓人——

守著一片荒山，守著一江春水，守著所有“無關”的誓言。

我在舊宅的檐角掛滿銅鈴，風起時，便聽見你當年念的“夜來風雨聲，花落知多少”；我在海棠樹下埋下酒壇，

霜降時，便看見你教我寫的“晚來天欲雪，能飲一杯無”。

有孩童舉著紙鳶跑過，笑聲驚落一地花瓣，我彎腰去拾，恍惚看見你站在光陰深處，執扇輕笑：“小丫頭，這海棠該夾在《紅樓夢》里，才配得上‘開到荼蘼花事了’的句子。”

可當我伸手去觸，你已化作一縷墨香，消散在暮春的風里。

我開始收集所有與春天有關的意象：李煜的“砌下落梅風雪夜”，晏殊的“無可奈何花落去”，蘇軾的“回首向來蕭瑟處”。

我將它們繡在絹帕上，縫進衣襟里，仿佛這樣便能留住你種下的春天。直到某夜讀到王維的“行到水窮處，坐看云起時”，忽然淚流滿面——

原來你早已在某個春天里預見了結局：當蝴蝶的翅膀再也無法承載春天的重量，

當種春者的執念化作荒山的塵埃，我們終將在各自的輪回里，成為彼此的注腳。

青山未老，春深成繭：以繭為囚，以念為歸

今日路過舊宅，檐角銅鈴仍在叮咚作響。

我輕輕撫過你當年種下的海棠，枝頭新開的花竟是胭脂色——

像極了我們初見時，你為我簪在鬢邊的那朵。有老婦挎著竹籃經過，籃中是剛摘的青梅，

她笑著遞給我一顆：“姑娘，這梅子酸得很，可要配著糖吃？”我搖頭，忽然想起你教我寫的“和羞走，倚門回首，卻把青梅嗅”，喉間竟泛起一絲甜意。

我在海棠樹下擺開棋局，黑子是你，白子是我。棋至中盤，忽見你執扇而來，衣袂翻飛如蝶。你指著棋盤笑道：

“小丫頭，這局該走‘天元’。”我落子如飛，卻聽見棋子落下的聲音，像極了那年你咳在絹帕上的血珠。

暮色漸濃時，有孩童舉著糖葫蘆跑過斷橋。他們的笑聲驚飛了滿樹棲鴉，也驚落了我鬢邊的海棠。彎腰去拾的剎那，恍惚看見你站在光陰深處，

仍穿著那件月白長衫，執扇輕笑：“小丫頭，這海棠該夾在《飲水詞》里，才配得上‘當時只道是尋常’的句子。

”可當我伸手去觸，你的衣袂已化作暮色里的一縷煙。

指尖觸到的，唯有海棠花瓣上凝著的夜露，涼得像那年你咳在我掌心的血。孩童的嬉鬧聲漸遠，棲鴉掠過水面，翅尖攪碎一江星子，倒映出你教我寫下的詩句：“賭書消得潑茶香，當時只道是尋常。”

我忽然懂得——

你從未離去，只是活成了我骨血里的海棠，在每個春天抽芽，又在每個秋夜凋零。就像你種下的一萬次春天，早已化作我筆尖的繭；而我這一只蝴蝶，也永遠困在了你未寫完的詩行里。

后來，我總在清明折一枝海棠，供在斷橋邊的青石上。

有旅人問：“這花祭的是誰？”我笑而不答，只念起你教我寫的《葬花吟》：“質本潔來還潔去，強于污淖陷渠溝。

”花瓣隨風飄向對岸，那里有座荒山，山腳下埋著你未啟封的酒壇，壇身刻著兩句詩——

“青山未老春深鎖，蝴蝶來生不識君。”

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