江蘇
收拾舊物時，一本泛著霉斑的筆記本從箱底滑落。翻開泛黃的扉頁，二十歲的字跡像被風掀起的蒲公英，帶著潮濕的草香撲面而來。
那是2023年的春天，我站在大學宿舍的陽臺上，看櫻花在風中碎成粉色的雪。筆記本里夾著半片枯萎的花瓣，邊緣蜷曲如褪色的信箋。那時總以為人生是永不干涸的河流，會載著我們奔向更遠的遠方。我們在熄燈后的走廊里喝廉價啤酒，用吉他彈走失眠的夜晚，討論著要在三十歲前周游世界。
現在的我站在2025年的落地窗前，玻璃倒映著西裝革履的陌生人。地鐵穿過城市的血管，把每個清晨切割成精確的十二分音符。那些關于遠方的幻想，早已被房貸合同壓成標本，夾在日歷的褶皺里。
直到某個加班的深夜，我在便利店遇見大學室友。他的公文包沾著雨水，領帶歪在鎖骨處，像朵凋零的藍蓮花。我們坐在塑料椅上，吃著冷掉的關東煮，突然說起當年在圖書館偷喝紅酒被保安追趕的事。他笑出眼淚，說現在連醉一場都要查第二天的日程表。
原來我們都被困在時間的褶皺里，把二十歲的自己折疊成標本，藏在記憶的夾層。那些沒說出口的告白，沒兌現的旅行，沒勇氣追逐的夢想，都成了褶皺里的暗紋，在某個不經意的瞬間突然舒展。
我開始在通勤路上聽當年的歌單，在午休時畫地鐵窗外的云。當春天的櫻花再次飄落，我請了年假回到母校。圖書館前的櫻花樹依舊開得肆意，只是樹下多了幾個舉著自拍桿的女孩。我坐在當年的位置，攤開筆記本，寫下：“二十歲的我，你看，我們都在好好活著，以各自的方式。
合上本子時，一片花瓣落在紙上。這次我沒有夾起它，任它隨著風飄向更遠的地方。或許真正的成長，不是與過去的自己告別，而是在時光的褶皺里，輕輕擁抱那個曾經的少年。
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