人物簡介：

俞志雄，男，漢族，愛好文學(xué)，擅長散文、隨筆、雜文。1989年就讀于北京魯迅文學(xué)院。在《當(dāng)代作家》《江西作家》《青年文學(xué)家》《今日頭條》等刊物發(fā)表散文詩歌小說八十余篇，出版文集《繁花》長篇小說《繁花落盡》，在全國諸多賽事中榮獲過特等獎、二等獎、三等獎、優(yōu)秀獎等數(shù)項(xiàng)大獎。被《青年文學(xué)家》雜志評選為優(yōu)秀作家，現(xiàn)為《江西作家》高級簽約作家。

現(xiàn)為：中國散文學(xué)會會員。

作品鑒賞：

南黃海之戀

南黃海的風(fēng)總是裹挾著咸澀，像極了那年夏天你眼角淚水的味道。我常想，若是時光能夠倒流，我定要回到那片海灘，去尋找我們遺落在潮汐間的年少時光。
記得初見你時，你赤著腳在沙灘上奔跑，白色的裙裾在風(fēng)中翻飛，像一只翩翩起舞的海鷗。你的笑聲清脆，與海浪的絮語交織在一起，編織成我記憶中最動人的樂章。那時的我們，還不懂得什么是愛情，只知道在退潮后的灘涂上追逐嬉戲，在礁石間尋找寄居蟹的蹤跡。
黃昏時分，我們常常并肩坐在防波堤上。夕陽將海面染成金色，你的側(cè)臉在余輝中顯得格外柔和。你會指著遠(yuǎn)處的魚船，講述你父親出海的故事。那些關(guān)于魚汛、關(guān)于風(fēng)暴的往事。在你的敘述中變得鮮活起來。我靜靜地聽著，感受著海風(fēng)拂過面龐，帶著你發(fā)間淡淡的茉莉花香。
記得有一次，我們在退潮后的灘涂上發(fā)現(xiàn)了一處淺水洼。你蹲下身，輕輕撥開水面飄浮的海藻，驚喜地發(fā)現(xiàn)了幾只透明的小蝦。陽光透過水面，在蝦的背脊上折射出七彩的光芒。你興奮地拉著我的衣袖，要我一起觀察這些微小的生命。那一刻，我忽然明白，原來愛情就像這淺水洼中的小蝦，看似脆弱，卻能在咸澀的海水中頑強(qiáng)生存。
漲潮時分，我們喜歡在沙灘上寫下彼此的名字，然后看著海浪將它們輕輕抹去。你說，這樣我們的名字就會隨著潮水漂向遠(yuǎn)方。我笑你天真，卻在心里暗暗希望，我們的故事能像這潮水一樣，永遠(yuǎn)循環(huán)往復(fù)，沒有盡頭。
如今，每當(dāng)我獨(dú)自漫步在這片海灘，總能聽見風(fēng)中傳來你的笑聲。那些被海浪沖刷過的礁石上，似乎還殘留著我們的體溫。漲潮時，海水漫過我們曾經(jīng)坐過的礁石，帶來遠(yuǎn)方的氣息，又帶走我們的回憶。
南黃海的潮起潮落，像極了我們青澀的初戀。它不曾驚天動地，卻在我的生命里留下了永恒的印記。每當(dāng)海風(fēng)拂過，我仿佛又看見那個白衣少女，在夕陽下的海灘上奔跑，她的笑聲與海浪聲交織，成為我青春歲月里最美的和聲！
如今的我，依然會在每個夏天回到這片海灘。潮水依舊，只是再也尋不見那個在沙灘上寫下我們名字的少女。或許，這就是初戀最動人的地方--它永遠(yuǎn)停留在記憶里，像南黃海的潮汐，周而復(fù)始，永不褪色！

我的老屋

老屋在記憶里總是披著一層薄薄的霧氣。那是一座青磚灰瓦的房子，坐落在村子的最東頭，門前有一棵老槐樹，樹干粗壯，枝葉繁茂，像一把撐開的傘，遮住了半個院子。
老屋的門檻很高，小時候我總喜歡坐在上面，看著來來往往的人。門檻上有一道深深的凹痕，是歲月磨出來的。奶奶說，那是她年輕時抱著父親進(jìn)進(jìn)出出留下的痕跡。后來，父親也抱著我夸過那道門檻，再后來，我也學(xué)會了扶著門框，小心翼翼地邁過去。
老屋的墻上爬滿了爬山虎，春夏時節(jié)，綠油油的葉子鋪滿了整面墻，風(fēng)一吹，葉子便輕輕晃動，像是老屋在低聲絮語。墻角有一口老井，井水清冽甘甜，夏天的時候，奶奶總喜歡從井里打一桶水，泡上幾片薄荷葉，喝上一口，涼意直透心底。
老屋的廚房總是最熱鬧的地方。灶臺上總是熱氣騰騰，奶奶的身影在煙霧中若隱若現(xiàn)。她手里拿著鏟子，時不時翻動著鍋里的菜，香味順著窗戶飄出去，引得過路的鄰居忍不住探頭張望。灶膛里的火苗跳動著，映紅了奶奶的臉，也映紅了我的童年。
老屋的堂屋里擺著一個塊八仙桌，桌上總是擺著一壺茶和幾個粗瓷碗。爺爺喜歡坐在桌邊，手里拿著一把蒲扇，慢悠悠地?fù)u著。他常常給我講他年輕時的故事，講他如何走南闖北，如何在這座老屋里安家落戶。他的聲音低沉而溫和，像是一首古老的歌謠，緩緩流淌在時光里。
老屋的院子里有一片菜園，種著各種時令蔬菜。奶奶總是彎著腰，在菜園里忙碌。她的手上沾滿了泥土，臉上卻掛著滿足的笑容。菜園旁邊有一棵柿子樹，秋天的時候，樹上掛滿了紅彤彤的柿子，像一盞盞小燈籠，照亮了老屋的每一個角落。
老屋的屋頂上有一片瓦松，那是歲月的痕跡。瓦松的葉子厚實(shí)而堅(jiān)韌，像是老屋的守護(hù)者。默默承受著風(fēng)雨的侵蝕。每當(dāng)夜深人靜的時候，我總喜歡躺在床上，聽著屋頂上瓦松的沙沙聲，仿佛是老屋在輕聲訴說它的故事。
如今，老屋已經(jīng)不再住人，但它依然聳立在那里，像一位沉默的老人。靜靜地守望著這片土地。每當(dāng)我回到村子，總會不由自主地走到老屋前，撫摸著那粗糙的墻壁，仿佛能感受到它脈搏的跳動。老屋的門檻依然高聳，墻壁上的爬山虎依然茂盛，墻角的老井依然清澈，只是灶膛里的火苗已經(jīng)熄滅，八仙桌上的茶壺也已經(jīng)蒙上了灰塵。