北京
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夜晚的風很輕，像誰把嘆息揉碎了撒在空氣里。我從外面回來走上陽臺的花架前，看最后一瓣淡紫正從花芯褪成霧白，像某種未說出口的心事，正隨著暮色一點點沉淀。
葉片上的雨珠滾了又滾，始終沒墜下來。就像那些在喉間打轉的話，反復摩挲著舌尖，最終都化作呼吸里的潮意。你說人為什么總要等情緒漫到絕境，才懂得把聲音埋進泥土？就像此刻我數著花瓣的紋路，突然發現每道褶皺里都藏著未干的淚痕——原來花朵早就替我們哭過了。
夜色漸濃時，有蛾翅輕輕掠過花蕊。我看著它停在蜷曲的花絲上，突然想起那沉默的電話，耳邊響起的只是聽筒里那端電流聲和眼前的雨聲。原來最痛的情緒從不需要形狀，它是花瓣開合時帶起的細響，是指尖撫過花莖時被絨毛勾住的半根發絲，是整個人陷進寂靜里時，心跳與花開達成的某種默契。
直到月亮升起來，給花兒鍍上銀邊。我才發現自己已漸漸不再執著于那些說不出的話，就像花不會追問風的去向，因為風的沉默本身就是最好的回答。指尖蹭到的花粉落在臺桌上，像撒了一把碎星星。原來情緒的盡頭不是空白，是所有說不出口的重量，都化作了溫柔的凝視，落在每片舒展或蜷縮的花瓣上，安靜地，與世界彼此懂得。
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