北京
《詞間疏影》
我總在子夜研墨時聽見宋時的雨聲。那些從詞牌間隙漏下的月光，在薛濤箋上凝成霜色的蝶，輕輕翕動著八百年前的薄翼。一闕《疏影》便是一段暗香浮動的懸案，姜夔的梅影至今仍在箋上，保持著欲說還休的姿勢。
離愁原是宣紙上未干的墨痕。晏幾道醉寫的《鷓鴣天》，字字都是不肯沉沒的月光舟。我們豢養在韻腳里的相思，終究長成了詞骨——每當西風卷簾，便從平仄間伸出青玉色的枝椏，將整個北宋的黃昏都劃出細小的傷痕。
秦觀寫“飛紅萬點愁如海”時，整個汴京的柳絮都停止了飄落。我守著茶煙里的更漏，才悟透最深的悵惘，是明知錦書難托，仍用一生將某個名字，寫成水面上無法打撈的倒影。就像周邦彥在蘭燼里數著更聲，而丁香早已在詞牌之外，結成了新的愁緒。
某個雪夜，我聽見蘇軾的《水調歌頭》在瓷盞里轉調。清光滿襟，原都是未寄出的家書。原來世間別恨，不過是有人提前收起了琴譜，而余音還懸在雕梁，如一場永遠下不完的暮春細雨。我們都在用平仄丈量，從長亭到短亭之間，究竟隔著多少粒塵埃的光陰。
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