北京
《硯底云濤》
子夜研墨，筆鋒懸在潮聲將起未起處。硯池忽而漲滿南渡的月光，三百年前某位詞客遺落的清輝，正在我腕間凝結成霜。
案頭宣紙無端漫出汴河漣漪，柳色浸透的墨痕原是褪色的系舟索。那些未拆封的離愁在瓷瓶里發酵，竟生出細小的青苔，沿著《蘭陵王》的平仄攀援而上。我分明看見易安的羅衣正在句讀間褪色，而放翁的劍穗早已化作流云，垂在賀蘭山缺處飄搖。
銅漏將三更滴成琥珀。半卷簾櫳外，雁陣馱著星斗正在遷徙，它們的倒影墜入硯池便化作游魚，吞吐著《雨霖鈴》的殘章。風起時，整座書齋泛起粼粼波光，案上鎮紙原是前朝沉船，壓著無數未曾寄出的斷箋。
醉眼摩挲詞譜，驚覺每個詞牌都是精巧的玲瓏鎖。晏幾道的琵琶弦上泊著二十四橋明月，姜白石的暗香里蜷著整個臨安的倒影。離愁原是燒制過度的青瓷，釉色里藏著冰裂紋般的讖語，在某個五更突然迸出清越的裂響。
殘燭將盡時，滿室墨香突然羽化。那些懸浮的辭藻有的凝成寒露垂在梧桐末梢，有的散作流螢飛向銀河渡口。我伸手接住一片飄落的“念去去”，竟觸到千年未冷的海水——原來最深的離別不必涉江采芙蓉，只需在《水龍吟》的某個韻腳輕輕轉身，便有無邊煙波自指縫間傾瀉而出，漫成永恒的青州。
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