北京
《硯邊煙雨》
我推開雕花木窗時(shí)，暮色正銜住半闕殘?jiān)~。青瓷盞里的月光碎成宋時(shí)銀錠，燭淚凝在銅雀銜環(huán)的燭臺上，結(jié)成千年琥珀。
案頭墨痕洇開李清照的秋千索，柳絮沾著晏小山的胭脂，在薛濤箋上簌簌落成詞牌。燕子銜來的黃昏里，有人把酒祝東風(fēng)，卻不知西園的紅萼早已暗換了年輪。
裁云為紙的剎那，我聽見雨打芭蕉聲漫過時(shí)空，元祐四年的銅鎖正蝕出綠銹。那些被金猊香爐熏透的誓言，此刻正在硯池深處輕輕翻身，驚起半簾梅影。
詞箋里浮動的離愁原是時(shí)間的鱗片。當(dāng)墨色在宣紙上褪成空山，才驚覺我們都在平仄中走失——所謂天涯原是一盞冷酒的溫度，所謂別恨不過是月光在錦瑟上摔碎的姿勢。
子規(guī)聲里，我數(shù)著更漏剝落的年輪。原來所有刻骨銘心的告別，都不過是某個(gè)尋常午后，錯(cuò)手打翻的松煙墨滴，在時(shí)光長卷里洇出永恒的漣漪。
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